"Marcovaldo" Italo Calvino

Tendres nouvelles urbaines, par Mbu.

Marcovaldo, pauvre et manœuvre, avec une famille nombreuse à nourrir, vit en ville. Mais il a l’œil « vert » et est attentif à toutes les manifestations que son univers d’asphalte cache. Cependant, sa quête de la nature en ville lui joue parfois des tours. Ainsi, il sème la terreur en ville avec un lapin vénéneux, il est perpétuellement dérangé par les intrusions de la ville dans sa quête désespérée d’une nuit de sommeil « sauvage » sur un banc d’un square qui le fait rêver depuis longtemps, tentant de transformer les diverses manifestations citadines en manifestations naturelles par la force de son imagination, il se régale d’une journée de neige en faisant beaucoup rire le lecteur, regarde avec envie passer les vaches en transhumance vers la montagne (quand il les regarde, il se sent comme au fond d'un puit) ou tombe amoureux d’une plante verte « magique ».

Chaque chapitre est une histoire ancrée dans une saison, et les saisons s’écoulent au fil des histoires, douces et amères, poétiques, drôles. Italo Calvino a un remarquable talent pour nous faire vivre ses nouvelles qui toutes sont imbibées de cette chaleureuse écriture italienne que j’aime tant. Ses histoires sont comme des tableaux, on les voit, on les respire, on les ressent. Qui n’a pas ressentit ce que Marcovaldo ressent, cet homme attentif à tous ces petits détails de la nature qui s’infiltre là où on s’évertue à la chasser. Parfois, la ville reprend violemment le dessus, comme ce rêve d’été éclaté par l’intrusion d’un plateau de cinéma, d’autrefois, c’est la nature qui a le dessus, comme la neige ou cet arbre généreux qui rassemble des foules en liesse.

Citadine depuis toujours, vivant dans une immense mégapole, mais amoureuse de la nature et la cherchant partout, j’ai trouvé en Marcovaldo un personnage qui me parle plus que n’importe quel autre. Et quelle étrange chose que de lire cette histoire sur Marcovaldo cherchant un endroit du fleuve pas trop pollué pour pêcher, alors que moi-même, au bord du Fleuve Jaune, j’observais entre deux lignes ces citadins pêcheurs qui faisaient abstraction de la ville autour d’eux, concentrés sur leur ligne plongeant dans l’eau sale.