"Journal d'un vieux dégueulasse" - Charles Bukowski

Le meilleur du dégueulasse ? par Zaph

"je me suis dirigé vers le piano et j'en ai joué. jamais je n'ai su en jouer. je me contente de tapoter les touches. sur le canapé, un couple dansait. c'est en regardant sous le piano que j'ai découvert une fille les quatre fers en l'air, sa robe retroussée jusqu'au nombril. je me suis mis à jouer d'une main tandis que de l'autre je m'en suis allé caresser la fille qui s'est réveillée. ou elle détestait mon style ou elle n'appréciait pas les grattouilles, car elle s'est tirée."

Mais tout de même, je me demande ce qui fait que ces histoires sont aussi prenantes, qu'elles éveillent autant d'échos.
Peut-être bien que c'est parce qu'elles sont à la fois terriblement réalistes et très fantaisistes. Ce n'est pas autobiographique (on en est avertis à la deuxième chronique qui parle d'un ange aux ailes en carton qui sauve miraculeusement de la descente une équipe de baseball minable), pourtant, ça sent le vécu à plein nez.
Ce qui vient vraiment de Bukowski dans ce livre, ce ne sont pas les faits relatés, mais c'est plutôt une certaine manière d'appréhender le monde, un état désabusé mais lucide, désespéré mais gaiment détaché, révolté mais résigné.
Bref, il nous fournit un angle d'attaque qui nous fait voir les choses différemment, un miroir qui nous renvoie à nous-mêmes et à notre manière d'être, peu importe de quelle connerie il nous parle.

C'est peut-être bien (je dis "peut-être" parce que je ne les ai pas tous lus) le Bukowski le plus jouissif, libre, vindicatif, vrai, profond (dans tous les sens du terme), désabusé, destructeur, torché, dégueulasse (forcément).

Bien sûr, toutes les chroniques ne sont pas du même niveau. Certaines sont seulement excellentes, alors que d'autres touchent au génie.