"... et l'Ane vit l'Ange" - Nick Cave

La glauquitude vissée au corps, par Guic'

J’ai longtemps tergiversé avec moi-même avant de faire cette critique. Et encore, critique c’est pas le terme juste. Je ne suis pas foutu d’émettre un avis, et encore moins un avis cohérent, sur ce livre. Je ne sais même pas vraiment ce que j’en ai pensé.

Le point sur lequel j’ai pas réussi à me décider tout de suite, c’est : « Ce roman, je le critique chez moi ou chez les Chats ? »

Alors finalement, presque idiotement, je me suis dit que… c’était surement mieux de le faire chez moi, ne serait-ce que parce qu’il y a quand même de grandes chances de croiser des amateurs de Nick Cave ici. Malgré le fait que Les Chats sortent d’un cycle Philippe Jaenada, et au risque de les traumatiser avec un bouquin aussi glauque que celui-ci. Quoique avec Mc Ewan on nage pas non plus dans la joie et le bonheur… Et puis surtout… parce que je vais peut-être parler d’un livre écrit par un musicien, ok, mais ce que je vais tenter devrait s’apparenter quand même à une critique littéraire. Du tout.

J’aime bien Nick Cave, le chanteur. Cela dit j’aime bien Bob Dylan le chanteur et je n’ai jamais lu son roman "Tarantula", et n’ai aucune envie de le faire. Alors au final, qu’est-ce qui m’a poussé à le faire… On va dire que j‘avais un a priori positif, en avait entendu de bons échos, et pensait que, bon, ben oui, Cave peut me tenir en haleine presque 500 pages. Et puis bon, un rockeur qui préfère écrire directement un bouquin plutôt que d’en faire un concept album imbittable, c’est forcément quelqu’un de bien intentionné.
Mais quand même, qu’est ce que ça raconte ? Euchrid Eucrow est l’honnête fils muet, à moitié autiste et légèrement psychopathe d’une alcoolique et d’un braconnier. Il vit dans Ukulore Valley, dont les productions principales sont la canne à sucre et les prédicateurs de la parole de Joseph Ukulore, fondateur de la secte des Ukulites qui règne en maître dans la vallée. Ajoutez à cela un prédicateur fou, un jumeau décédé, une prostituée martyr… Et vous aurez une petit idée de ce que peuvent être les 100 premières pages de ce roman.

Bon, vous voyez bien que je suis mal barré pour la critique littéraire, vu la difficulté du seul résumé.

Alors, d’un, ce livre est glauque. De deux, il est blindé de délires mystiques, pourtant pas toujours si délirants que ça. De symboles aussi. De malaise, de bêtise humaine, de cruauté, de… tout ce qui peut ne pas aller chez l’homme. Pour vous dire, même la météo est pourrie jusqu’à la moelle dans ce bouquin.
Et en fait je suis même pas capable de vous dire si j’ai aimé ce bouquin. Je l’ai fini, c’est bon signe. Mais j’ai hésité à le lâcher à une ou deux reprises (surtout au début du livre troisième, en fait…) . Mais le style, mes aïeux, le style !! Cette écriture, cette façon de prendre aux tripes, de tirer dessus et de retourner le lecteur comme une chaussette… Ce livre est saisissant…. On frémit d’horreur, on s’inquiète parfois pour la santé mentale de l’auteur, parce que pour les personnageas, on ne se pose plus de questions de puis longtemps…

Et puis on se rappelle que le bouquin est sorti à peu près au même moment que l’album « Tender Prey »… Et qu’il faut le voir très certainement comme un morceau de l’œuvre Cavienne. On va pas non plus dire que les albums d’après le roman sont plus apaisés, mais ils sont moins… bruitistes, ou même foutraques. (Si, les premiers le sont un peu quand même pour une oreille non habituée, permettez-moi de le dire…)
A croire qu’il a lâché toute une part de son malaise dans le bouquin, ce qui explique son côté brut, « vidage de tripes », Cave y relache certainement une bonne part de ses démons intérieurs. Remarquez que vu ceux qu’il a conservé, et à supposer qu’il ait relaché les pires… cela nous explique beaucoup. Mais quel livre cela donne ! Dans lequel on recherche sans même forcément le vouloir, des références aux albums. Un livre encore plus agréable, dans lequel on s’immerge plus encore, à l’écoute des premiers albums des Bad Seeds , sauf « Tender Prey ». A croire que dans « From Her to Eternity », « The Firstborn is Dead », et « Your Funeral my trial », ce livre est en germe (et en toute logique il l’est surement), tandis que dans « Henry’s Dream », « Let Love In », et « Murder Ballads », il y résonne encore comme un écho.

Bref. Je ne saurais dire si ce livre est bon ou non. Je ne saurais y trouver les références littéraires que tout le monde y attribue, ignorant tout ou presque de Faulkner, de Steinbeck, et de tant d’autres. Je sais que j’y ai trouvé une écriture franchement intrigante, mais qui porte l’histoire. Un gout pour la symbolique que je partage assez. Une folie que j’aime trouver dans ce que je lis. Des références, et quand il y a des références, mon égo est toujours flatté de les relever. Et surtout, j’y ai trouvé une ambiance cavienne comme je les aime. Même si , avec son goût du non-dit et de l’ellipse, je suis même pas sur d’avoir tout compris. Mais bon… c’est presque dans mes habitudes avec lui en tant que chanteur.
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